Schnipsel

Im Herbst, wenn der Sonne die Kraft fehlt, sich über den Horizont zu heben und das Nebelmeer das Moor verschlingt, treffen sich die Männer der Schmiedegilde. Dunkle Ehrenmänner, glatte Gesichter mit böse blitzenden Augen unter dem Vorsitz des finsteren Meisters Wilkinson, dessen Bajonette schon das Empire gross und die Eingeborenen blutleer gemacht haben. Da sitzen sie dann und trinken und flüstern. Sie raunen "Protector", "Contour Plus" und "Sensor Excel", zum Anstossen rufen sie "Mach 3!" und dann lachen sie, ein heiseres Lachen voller Hass auf die Menschheit.

Und wenn sie auseinandergehen, haben sie ein neues Rasierklingensystem entwickelt, zu dem noch niemand einen passenden Griff zuhause hat. Und ich Depp fall jedes Mal drauf rein...